Siempre

Siempre, por siempre, para siempre. A pesar de todo, en las duras y en las maduras, a contra corriente, en el bosque, en la playa, en la cueva, en mi cuarto y en mi tumba. Con mi mortaja y con mi pijama, con la luz de la mañana pidiéndome dormir, con la luz de la luna a la que aullo sin poderme resistir. A las doce, a mis doce, a las mil doce de esta vida que me queda por vivir, a la una y a las dos, y las tres y las que quieras sumar, restar, multiplicar o dividir. Aunque parezca que es mentira o disimule que no importa suficiente, las apariencias engañan y las mentiras son verdades con careta que no quieren más heridas de las que son capaces de sufrir. En el futuro y en el pasado, en los recuerdos y los aparentes olvidos que no están perdidos sino escondidos o guardados bajo llave en una caja fuerte que a veces no queremos todavía abrir. En Abril y en Septiembre, a principios de sueldo y a finales de mes, en el momento más álgido de alegría y durante la más dura amargura, al fondo del pozo y al salir de él. En momentos de necesidad y momentos de procrastinación. En cualquier momento que puedas imaginar. Y también en los que no. Siempre, por siempre, para siempre.

Yo y mi copa

Otra vez yo y mi copa
¿Conoces la sensación de ser la última mota,
de polvo en una mopa? Pues así me siento yo
Supongo que me toca, si me falta su boca, y el olor de su ropa
Nacemos en pelotas, para entregarnos al amor
Y aunque a veces duele, no hacerlo sería peor
A veces agota, pero aprender del error, es un acierto siempre
Y aunque me falte su olor, no soy tan idiota

Lamentaré en su medida justa mi derrota
Después me iré a volar, a otro lugar, me iré a por otra
Que quiera soportar a este poeta y toda su puta lefa, su puta mierda
Jefa póngame otra

Que quiero celebrar que hoy vuelvo a estar en el fondo
De éste cubata de ron, otra vez hecho polvo
Me comeré mi marrón, quizá me líe un porro
Para aliviar el dolor

No pediré socorro, no lo merezco tampoco
Si rompo todo lo que toco, será que está en mi coco
Será que el problema soy yo, será que estoy loco
Será que ofrezco poco y que lo que pido es mucho
Será que cuando me dan un buen consejo ni siquiera escucho
Nunca pacifico, siempre lucho
Siempre me equivoco, siempre suelto el moco
Siempre el más barroco pensamiento, todo lo trastoco

Choco de frente con la realidad
Cubierto por escarcha, mi músculo cardíaco se congela tras su marcha
Y aunque me sabe a poco, apuro mi copa de champán

Éstas líneas van por las doce uvas que me como al año añorándola
Casi arañándo la tapa de mi ataúd, pero aun así, salam, brindo a su salud






Recogiendo las hojas caídas de mi Otoño, borrando el rastro y volviendo a casa.